Séjour où des corps vont cherchant chacun son postulat. Assez fataliste pour permettre d'enseigner en vain. Assez restreint pour que toute non-pensée soit vaine. C'est l'intérieur d'un non-exil spéculatif ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'objectivation. Nature. Sa déraison. Son désenchantement. Sa sensation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mission totale émettaient chacun sa métaphore. Le non-être qui l'agite. Il se ronge de loin en loin tel un axiome sur sa fin. Tous se saoulent alors. Leur né-quatre-fois va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout spécule.
Bidouille (Nordmann)
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